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Jusqu'où peut-on aller par amour ?
Quand la passion dévorante prend Paris pour décor, où les jours acides sont des secondes, et l'absence, un écrin-velours de la folie naissante, quand les langues se délient et s'enchevêtrent, les corps s'abîment, marqués au fer du désir.
Liz était belle comme une journée sans gueule de bois ni PV.
Jour et nuit, dans un décor abstrait, je me laissais égrainer entre ses doigts et nous passions ainsi le temps sans nous préoccuper d'autre chose que de nous-mêmes.
Elle m'avait décoché son sourire pétillant et ce qui restait de ma maigre cuirasse dégringolait à grand fracas. Elle a bu à ma coupe... Moi à la sienne. Ses cuisses m'appelaient et mon agenda restait joyeusement libre. Ses ongles dans mes épaules, mon front contre son ventre, nous repartions frissonnants, entre bulles et parfum.
Mais elle a balbutié, cherché ses mots et rougi, elle qui ne rougissait jamais. Non, je mens. Elle était sûre d'elle, trop sûre. Comme un défi. À mon adresse ou à celle de l'homme peut-être tapi dans la pièce voisine. Elle devait l'exciter. Ça m'a excité aussi. C'est peut-être pour ça que j'ai cogné aussi fort.
Mais le sang n'était pas le sien.
Jusqu'où pouvais-je aller ?
Pour Elle. Pour ma dernière erreur...
Quand la passion dévorante prend Paris pour décor, où les jours acides sont des secondes, et l'absence, un écrin-velours de la folie naissante, quand les langues se délient et s'enchevêtrent, les corps s'abîment, marqués au fer du désir.
Liz était belle comme une journée sans gueule de bois ni PV.
Jour et nuit, dans un décor abstrait, je me laissais égrainer entre ses doigts et nous passions ainsi le temps sans nous préoccuper d'autre chose que de nous-mêmes.
Elle m'avait décoché son sourire pétillant et ce qui restait de ma maigre cuirasse dégringolait à grand fracas. Elle a bu à ma coupe... Moi à la sienne. Ses cuisses m'appelaient et mon agenda restait joyeusement libre. Ses ongles dans mes épaules, mon front contre son ventre, nous repartions frissonnants, entre bulles et parfum.
Mais elle a balbutié, cherché ses mots et rougi, elle qui ne rougissait jamais. Non, je mens. Elle était sûre d'elle, trop sûre. Comme un défi. À mon adresse ou à celle de l'homme peut-être tapi dans la pièce voisine. Elle devait l'exciter. Ça m'a excité aussi. C'est peut-être pour ça que j'ai cogné aussi fort.
Mais le sang n'était pas le sien.
Jusqu'où pouvais-je aller ?
Pour Elle. Pour ma dernière erreur...
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